Salt по сети

Просыпаешься на песке, липком от морской соли, с ножом в зубах и пустым животом. Ветер шепчет что-то про «добычу» и «паруса», но пока у тебя только три доски, связанные водорослями, да двое оборванцев, готовых грести до кровавых мозолей...

Океан здесь не просто вода — он дышит. То глухо урчит под килем, то внезапно взрывается пеной в лицо, когда пытаешься разглядеть силуэт на горизонте. А эти острова... Кажется, они шевелятся, пока ты не смотришь. Один — с гниющими мачтами мертвых кораблей, торчащими из песка как ребра. Другой пахнет корицей и кровью: там лавки торговцев теснятся у причала, но кто знает, что они продают на самом деле?

Ты идешь по следам, оставленным кем-то до тебя: обугленные страницы дневника, стрела с перьями незнакомой птицы... Или это был не дневник? Может, меню таверны, где блюда названы в честь пропавших капитанов.

Корабль обрастает шрамами после каждой стычки — новые паруса пестрят заплатами, а на корме поселился попугай, который матерится на языке древних. Ты уже научился различать скрип фрегата друга за милю: у него своя мелодия, своя болезнь...

А потом — туман. В нем движутся тени крупнее акул. Ты проверяешь компас: стрелка дрожит, как пьяная. Где-то здесь должен быть город на ходулях, где пьют черный ром с порохом. Или это уже приснилось?

Рыбачить — значит слушать, как волны облизывают борт. Охота — это запах пороха, смешанный с ароматом манго, сорванного на заброшенной плантации. А драка... Она начинается с звона стеклянных бутылок под ногами и заканчивается тем, что ты вытираешь клинок о штаны побежденного.

Ты мог бы собрать эскадру или стать тем самым призраком, о котором шепчутся в портах. Главное — не забыть проверить бочек с пресной водой. Или это уже не вода?..