Blasphemous 2

Ты снова проваливаешься в этот мир — кожей чувствуешь липкий страх, въевшийся в камни. Чудо не умерло. Оно дышит где-то в изгибах этих соборов, шепчет сквозь трещины в фресках…

Кающийся бредет по земле, где даже воздух режет горло — то ли пеплом, то ли проклятиями. Ты помнишь эти лица? Полустертые, как старые раны. Одни протягивают дрожащие руки, другие прячут ножи под рясами. Кому верить? Здесь каждый глоток воды пахнет предательством.

Оружие ложится в ладонь неожиданно тяжело — новые клинки гнутся, как живые, оставляют на стенах рубцы из искр. Попробуй угадать: этот удар рассечет монстра пополам или отскочит, звонко визжа? А вот и первая ошибка — кровь брызнет тебе в глаза, и на секунду весь мир станет алым…

Лабиринты давят. Не стены — сама тишина между ними, густая, как смола. Ты идешь направо, где колокол звонит глухо, будто сквозь вату. Или налево, туда, где чьи-то пальцы царапают камень с обратной стороны двери… Выбор? Нет здесь выбора. Только петля из мостовых костей и алтарей, склеенных из ребер.

А потом — новый навык. Тело вспоминает движения, которых никогда не знало: прыжок с отсрочкой, удар с обратным хватом. Мышцы ноют непривычно, будто в них вплетали проволоку. Но ты уже не можешь без этого — как без вкуса ржавого железа на языке после драки…

Сколько раз ты умрешь прежде чем поймешь: эта игра не хочет тебя убить. Она хочет чтобы ты *чувствовал* каждый свой шрам.