Momodora: Moonlit Farewell

Ты идешь за ней по пятам — сквозь сырой полумрак пещер, где капли влаги падают в темноту с глухим *плюхом*, и сквозь чащу, где ветви царапают кожу, как костяные пальцы. Момо не оглядывается. Ее плавь скользит по мху бесшумно, но ты слышишь, как сжимается твой собственный кулак на рукояти клинка.

Пять лет тишины. Пять лет — и вот они пришли: с хрустом ломающихся крыльев, с запахом гари на ветру. Колокол звонит без звонаря, а деревня Кохо задыхается в петле из теней. Кто решил, что жрица должна быть спасителем? Но выбор уже сделан: ты везешь на спине этот груз — лук, стрелы, древние сигилы, жгущие ладонь при неправильном жесте...

Бой здесь — это не танец. Это плевки крови на губах после удара в живот, это липкий треск стрелы, вонзающейся в глазницу чего-то слишком большого. Ты учишься: уклоняться не назад, а *в* удар, чувствовать ритм дыхания босса между фазами его ярости. А еще — находить в руинах записки тех, кто не дошел. Обгоревший дневник с дрожащими буквами: «Они ненавидят свет...»

Лес шепчет. Подземелья скрипят старыми костями. А где-то там — священное дерево Лун, его корни, сплетенные с чьими-то ребрами. Успеешь ли? Или твои шаги уже предрешены тем самым колоколом, чей звон ты пока не можешь услышать...