Duil

Темница пахнет сыростью и железом — ржавые цепи впиваются в запястья, но боль уже не чувствуешь. Только холодный камень под босыми ногами и далекий вой псарни, где… Нет, лучше не вспоминать. Когда петли на дверях ломаются со скрипом, похожим на смех, ты даже не удивляешься. Так начинается путь: не героя, а раненого зверя с окровавленными кулаками.

Мир за стенами тюрьмы — живой кошмар. Воздух дрожит от шепота мертвых деревьев, а в тумане мелькают тени тех, кто когда-то был людьми. Ты идешь по их костям, и они хрустят под сапогами, словно сухие ветки. Каждый новый коридор — ловушка или подарок? За углом может ждать сундук с клинком, пропитанным ядом… или глотка тролля, пахнущего гнилым мясом.

Месть — плохой советчик. Но разве у тебя есть выбор? Везрувил не просто убил — он стер твою жизнь, как грязь с доспехов. Теперь только сталь в руках и этот странный зуд под кожей, будто внутри что-то прорастает. Магия? Проклятие? Древо навыков шелестит в голове ветвями приемов: удар с разворота, перекат через плечо… А вот и первая жертва — гнилозубый орк с топором. Его дыхание обжигает лицо, но ты уже знаешь вкус победы — медный привкус крови на губах.

Уровни плетутся как лабиринты в лихорадке: сегодня здесь болото с пиявками, завтра — библиотека с ожившими книгами. Секреты прячутся в трещинах стен — прижмись ухом к камню, услышишь звон монет или… тихий смешок? Боссы — не просто горы мышц. Вот маркиз Теней: сначала бьешь его тень, потом понимаешь, что это он бьет тебя через отражение в луже. Где тут логика? В мире, где собаки едят детей, ее нет.

Оружие ломается, зелья горчат, а сохранения… Ах да, их нет. Только ты и бесконечная череда ошибок. Но когда находишь тот самый артефакт — перчатки, жгущие ладони молниями — вдруг веришь: может быть, кроме мести есть что-то еще? Хотя… кто обманывает себя глупее: ты или темный лорд, думающий, что победил?