Mortido

Ты просыпаешься в мире, где воздух густеет от чужой боли. Он липнет к коже, как влажная пепельница. Твой грех — не просто память, а груз, вросший в позвонки. Каждое движение отзывается скрипом костей под тяжестью того, что ты натворил...

Маска приросла к лицу. Ты не помнишь, когда это случилось — может, еще при жизни? Сквозь узкие прорези видишь только обрывки: тени сгибаются под невидимым весом, шепот проклятий оседает на камнях. Здесь нет солнца, только бледное свечение, будто кто-то забыл погасить лампу за гранью реальности.

Ты идешь сквозь руины чужих судеб. Вот женщина с лицом из трещин — ее голос рассыпается в прах при каждом слове. Вот ребенок, сплетённый из колючей проволоки... Знакомо? Должно быть. Их концы — твои чернильные отпечатки на страницах, которые теперь приходится переписывать.

Сила здесь — не дар, а кнут. Твое тело ломает правила этого места: рвет порталы, как гнилую ткань, вырывает души монстров вместе с корнями. Но что толку, если каждый убитый демон пахнет твоими старыми оправданиями?

Харон смеется, когда ты падаешь в воду. Ледяная жижа затекает за маску — оказывается, ты все еще можешь задыхаться. "Перевозчик" любит повторять: "Не всех грешников ждёт пламя. Некоторых... просто забудут".

Готов ли ты услышать, как хрустит твоя карма под сапогом?