Volhv: Memoir of the Witch Doctor

Ты идешь по краю поля, где колосья шепчутся о чем-то своем под ветром. В мешке за спиной — коренья, пахнущие землей и чем-то металлическим, будто они впитали кровь прошлогодних дождей. Крестьяне сторонятся, крестятся украдкой. Ты не лекарь, не святой — ты тот, кто копает глубже...

Котел ждет. Его бронза обжигает пальцы даже холодным утром. Бросишь лишнюю щепотку полыни — и вот уже воздух густеет, как испорченный мед. А если дрогнет рука при добавлении толченых жуков... Ну, хотя бы соседи не увидят твоего позора. Или увидят?

Ночь приходит с воем в трубах и скрипом половиц. Тени липнут к стенам хат, как деготь. Ты стоишь на пороге с пузырьком, где булькает что-то синеватое. Оно должно помочь. Или убить. Кто заплатит больше — тот и получит первый глоток...

А потом рассвет. Свиньи хрюкают в лужах, дети смеются — обычный день для них. Для тебя — счет: сколько серебра в кармане, сколько взглядов исподлобья, сколько новых рецептов с пятнами на страницах. Интересно, это вино или кровь пролита на пергамент? Неважно. Главное — не перепутать сосуды перед тем, как пробовать...