Lost Satellite

Космос здесь не пахнет ничем. Только жженой изоляцией после стычки с дронами и сладковатым металлом собственной крови, если не увернуться вовремя. Бэт Индика знает это — ее пальцы до сих пор помнят, как дрожал штурвал, когда спутник с данными исчез в статике радара. Без него она слепа: колонии, звездные карты, маршруты добычи — все растворилось в чернильной пустоте.

Ты замечаешь, как экран шаттла мерцает в такт синтвейв-саундтреку? Будто сама вселенная подмигивает тебе, пряча за ритмом что-то... нечеловеческое. Бермудский треугольник космоса оказался не ловушкой, а порталом. Здесь камни шепчут. Астероиды испещрены шрамами от чужой добычи — что они вырезают из их плоти?

Дрон-радар скользит по поверхности планет, как палец по шраму. Каждый найденный журнал — обрывок нервных окончаний: "2177 год. Они проснулись". Кто? Дроны атакуют без логики, словно их ведет не программа, а инстинкт.

Варп-двигатель гудит на низких частотах, сводя зубы на нет. Ты мчишься сквозь системы, но чем дальше, тем очевиднее: координаты ведут к центру паутины. Что страшнее — найти потерянный спутник или понять, зачем его украли?

Здесь нельзя доверять даже законам физики. Гравитация предает, оставляя в желудке тягучий страх свободного падения. А эти пазлы... Они собраны из обломков чужого языка. Попробуй разгадать — вдруг это не уравнения, а предупреждение?

Сражения — танец на лезвии. Один промах — и корпус трещит, как ребра под чужим ботинком. Но главная битва в твоей голове: сколько правды ты готов услышать? Последний файл всегда оказывается червоточиной...