CHROMATOSE

Ты просыпаешься с хрустом в висках — будто кто-то выжал твой мозг через мясорубку. Вместо больничной койки — размытые улицы, где фонари мерцают, как подбитые глаза. Здесь все чужие, даже ты сам. Память — дырявый карман, а на часах тикает: 12 часов до точки невозврата.

Кто-то рядом задыхается в темноте, будто легкие набили пеплом. Другой сжимает кулаки, чувствуя запах крови и железа — он снова на ринге, где зрители без лиц. Третий слышит вой сирены и треск ломающихся костей города… Их кошмары становятся твоими.

Выборы здесь — как нож в ребро: резко и без предупреждения. Поможешь девушке, которая твердит одно слово — «глубина»? Или бросишь ее, чтобы спасти того парня с обожженными ладонями? Каждое решение оставляет шрам на группе, но и склеивает вас странной близкостью.

Бои — не про удары, а про гул в груди, когда монстр шевелится под кожей твоего друга. Прокачка навыков? Скорее, попытки не развалиться на части. Очки прокачки здесь пахнут лекарством и старыми книгами…

А еще эти диалоги — обрывки фраз, будто их вырвали с корнем. «Ты помнишь, как пахнет дождь?» — спрашивает кто-то, и вдруг экран покрывается трещинами. Успеешь ли собрать их воспоминания, пока часы бьют по вискам?

И да: если повезет, к финалу поймешь, почему воздух здесь всегда отдает металлом… или это вкус твоего страха?