Neverdark

Тьма наступила внезапно. Не закат, не сумерки — резкий обрыв. Лампочки лопнули тихо, как пересохшие стручки. Мир замер в липком молчании, прерываемом только треском горящих трансформаторов и криками. Прошло тридцать лет. Ты до сих пор чувствуешь запах гниющей проводки в подвалах?

Выжившие копошатся среди руин, как муравьи в развороченном муравейнике. Они делят последнюю банку тушенки ножом, заточенным о бетон. Ты везешь им надежду — или просто очередную порцию крови? Ведь здесь каждый квадратный метр отвоевывают зубами. Бруклинский мост теперь просто кусок железа, пронзающий небо. А в его тени уже вырос рынок, где торгуют патронами и антибиотиками вместо яблок...

Твои люди — не герои. Грязные, с потрескавшимися губами, они спят в бывшем банке, укрываясь деньгами, которые теперь годятся только на растопку. Но завтра эти же руки будут чинить генератор, собирая детали из микроволновок и автомобильных аккумуляторов. Или держать винтовку. Зависит от твоего выбора.

Париж пахнет гарью и дрожжами — кто-то устроил пекарню в катакомбах. Лувр? Да хоть свинарник, если это даст хлеб. Но попробуй сказать это тем, кто помнит запах кофе на Монмартре... Их глаза — как пустые экраны смартфонов.

Ты отправишь проповедника в лагерь байкеров — пусть попробует убедить их сменить кожу на холщовые рубахи. Не выйдет? Тогда ночью придут твои диверсанты с канистрами бензина. Утром ветер принесет запах жженой резины и мяса... а ты сделаешь вид, что это не твой приказ.

Здесь законы пишутся на обрывках газет ржавыми гвоздями. Разрешено все, что работает. Даже если завтра ты проснешься и поймешь, что стал тем, против кого боролся...