NO-GO

Город дышит гнилью. Асфальт липнет к подошвам, воздух пропитан гарью и чем-то металлическим — будто кто-то забыл выключить паяльник в соседней квартире. Ты идешь по улицам, которые больше не твои. Окна — слепые глаза, двери — перекошенные рты.

Кто-то решил, что здесь можно устроить ад. И ведь устроили.

Полиция? Смешно. Они давно стали частью пейзажа — такие же бесполезные, как сломанные фонари. По телевизору говорят «запретная зона», но это не предупреждение. Это приговор.

Чарльз Вуд не герой. Он просто устал смотреть, как все гниет заживо.

Ты можешь давить фанатиков в открытую, чувствуя, как отдача дробовика отдает в плечо. Или красться по крышам, где ветер шепчет тебе на ухо: *тише, тише*. Каждый выстрел — это не просто звук. Это вопрос: сколько еще ты продержишься?

Головоломки валяются под ногами, как осколки стекла. Разгадаешь одну — упрешься в другую. Иногда кажется, что город сам подкидывает их тебе, издевается...

А звук. Боже, этот звук. Шаги за спиной — близко? Или эхо? Вентиляция скрипит, как кости старика. Даже тишина здесь давит на барабанные перепонки...

Оружие лежит везде: нож с зазубренным лезвием (кто-то уже пробовал им работать), самодельные коктейли Молотова (пахнут бензином и отчаянием). Выбирай — будешь громить или резать по живому?

Но главная загадка не в пазлах... а в том, что останется от тебя, когда все закончится?