The Empire's Crisis

Ты берешь в руки меч — холодный, с зазубринами у гарды, пахнущий маслом и старым страхом. Триста лет назад кто-то уже держал его так же, но теперь лезвие отзывается дрожью в твоих пальцах. Империя Тирелла дышит на ладан: каменные стены крошатся, как сухая кожа, а в воздухе висит сладковатый гнилостный запах умирающего порядка. Бог благословил это место? Смешно. Его благословение теперь — лишь трещина в алтарной мозаике, куда заползают тени.

Твоя команда — четыре тела, четыре набора ран и привычек. Эльфийка шепчет заклинания, обжигая губы магией; варвар хрипит, когда топор вгрызается в плоть; жрец давит ладонью на рану, и кровь проступает сквозь пальцы как вино через ткань... А ты? Ты просто наемник. Чужая пешка в игре, где правила давно стерлись.

Бои — это театр на вывернутых суставах. Камера резко переключается, и вот ты уже видишь все сбоку: враги качаются на экране, как пьяные, их доспехи лязгают при каждом шаге. Твой ход. Ударь. Промахнешься — услышишь смешок где-то за спиной. Умрешь — проснешься у костра с горьким послевкусием неудачи во рту.

Между схватками мир обволакивает тебя липкой повседневностью: торговец клянчит монеты, тычя в тебя потрескавшимся ногтем; трактирная похлебка оставляет на языке жирную пленку; а эти вечные "спаси-помоги-найди" — будто гвозди в сапоге. Но где-то там, за туманом побочных квестов, прячется главный выбор... или два?

Двенадцать часов. Двадцать. Время здесь течет как густой сироп: то растянет момент до муки, то вырвет кусок пути вместе с горстью золота из сундука. Прокачка? Да, твои цифры растут. Но чувствуешь ли ты себя сильнее, когда очередной подземелье давит грудью на вдохе?