Downwell

Ты ныряешь в черноту, и колодец смыкается над головой, как холодные ладони. Где-то внизу — не сокровища, а что-то острое, ждущее, чтобы ты споткнулся.

Ганбуты шипят при каждом выстреле, отдача вдавливает пятки в ребра. Пламя вспыхивает на долю секунды — ровно столько, чтобы увидеть зубастую тень на стене. Не успеешь.

Кристаллы липнут к пальцам, как горячий сахар. Собираешь их на лету, но следующий прыжок — уже вслепую. Получается? Нет. Платформа крошится под весом твоего промаха...

Здесь пахнет старым камнем и порохом. Враги выскакивают из трещин, как гнилые зубы из десны. Иногда кажется, что сам колодец дышит — стенки сжимаются чуть быстрее, чем ты падаешь.

Три этажа вниз — и новый ствол защелкивается в ботинке. На этот раз веерный залп? Или пламя, которое оставит после тебя пепельный след? Выбор всегда не тот...

Кто-то говорил про богатства? В темноте блестит только кровь. А может, это просто отсвет последнего патрона перед ударом о дно.