Frustration

Просыпаешься от долгого, липкого сна, будто тело вытащили из смолы. И уже ждет Она — голос без лица, повелевающий одним-единственным: кормиться. Не ядом и не плотью, а тем теплым трепетом, что рождается в другом человеке и гаснет на твоих губах.

Здесь семнадцать историй, у каждой — свой вкус и своя дрожь. Ты идешь по городу, а он — просто набор комнат, где тебя ждут. Никакой суеты, только тихий звон поцелуя, сдавленный вздох в полутьме и этот странный, сладковатый запах кожи после. Ты собираешь эти моменты, как коллекционер: вот рыжеволосая из книжной лавки смеется хрипло, а вот блондинка со шрамом на ключице предпочитает говорить шепотом… только шепотом. Их жизненная эссенция? Звучит высокопарно. На деле — просто тепло, которое заполняет тебя изнутри, как глоток крепкого напитка.

Можно сменить платье своей постоянной спутнице — почувствовать под пальцами разную ткань, услышать новый шелест юбки. Можно собрать галерею из забытых взглядов. А можно просто пойти на пляж, доступ к которому открывает та самая стеснительная Шарлотта из ателье… если ты найдешь нужные слова.

Да, здесь есть место и для легкой измены — но разве это измена, когда твое предназначение лишь одно? Есть сцены, где бразды правления ускользают из твоих рук… но их всегда можно обойти стороной. Кто-то ведь должен управлять этим пиром?

Забудь о многочасовых блужданиях. Здесь все упирается в два часа — плотных, концентрированных, будто ты проживаешь чужую жизнь на высокой скорости. Ты идешь от одной двери к другой, слушаешь короткие исповеди под скрип пружин дивана… и поглощаешь, поглощаешь без конца. А что остается после? Тишина. И чувство сытости, которое похоже на пустоту.

И разве не в этом главная фрустрация — достичь цели и не найти в ней ничего, кроме следующей цели?