Deluded

Просыпаешься в земле. Не в постели, а именно в ней — холодной, сырой, пахнущей глиной и чем-то сладковато-гнилым. Над тобой — узкая полоска серого неба, а края ямы такие ровные, будто их выкопали специально. Для тебя. Первая мысль — о сестре. Где она? Потом приходит остальное: где дом, улица, привычный шум города? Вместо них — тишина, давящая на барабанные перепонки, и люди... Они ходят мимо, смотрят сквозь тебя. Улыбаются одинаковыми, натянутыми улыбками. Как будто кто-то вкрутил им в спины невидимые ключи.

Этот мир теперь живет по своим часам. Ты быстро учишься: каждый шаг отдается ноющей болью в ребрах, если ты споткнулась накануне. Дождь — это не просто дождь, а ледяные иглы, прошивающие насквозь дешевую куртку, и ты уже слышишь в голове назойливый шепот начинающейся простуды. Даже деньги в кармане имеют вес — не монет, а возможностей. Купить ли еду или антибиотики? Заплатить за ночлег или за молчание того парня у моста?

А вокруг — три на три километра ловушки. Лес шуршит не только листьями. В опустевшем магазине пахнет плесенью и тоской. И все здесь куда-то идут, открывают двери ровно в семь, закрывают ставни на закате. Ты становишься тенью, которая подстраивается под эти ритмы, чтобы выжить. Чтобы найти ответы.

И среди этого хаоса — другие девушки. Изломанные, как и ты, или уже смирившиеся? Разговор с ними — это обмен не словами, а теплом дыхания в холодном подвале. Доверие измеряется здесь тем, повернется ли она к тебе спиной во сне... Или позволит перевязать рану. А близость? Это не про страсть. Это про попытку вспомнить, что твое тело еще может чувствовать что-то кроме холода и страха. Их истории сплетаются с твоей в единый клубок — потянешь за ниточку одной судьбы и не знаешь, какая стена рухнет в твоей собственной.

Каждый твой выбор оставляет шрам на реальности. Поможешь одной — потеряешь ключ к тайне другой. Пожалеешь патрон — потом будешь голыми руками отбиваться от того... чего нельзя назвать человеком. Игра ведет счет не в очках, а в дрожи в коленях, в учащенном биении сердца при каждом скрипе половицы.

Что изменило мир? Кто дирижирует этим мрачным оркестром из послушных марионеток? Ответы зарыты глубоко — возможно, буквально. И чтобы докопаться до них, тебе придется забыть, кто ты была. И стать кем-то другим... Кем-то достаточно сильным, чтобы выкопать себя из этой могилы во второй раз