Honrang

Просыпаешься в лекционной аудитории. Знакомый запах старого дерева, пыли и... чего-то сладковатого, приторного. Будто бы вчерашние конспекты начали подгнивать. Сначала кажется, что просто засиделся допоздна. Но почему от каждого шага по коридору отдает холодом в висках? И почему твой собственный след на пыльном полу уже ведет тебе навстречу?

Это место дышит. Стены сжимаются и разжимаются почти незаметно, как спящие легкие. А законы физики здесь — просто смутные воспоминания. Лестницы закручиваются в петли, ведущие туда, откуда только что пришел. Время стекает с потолка тяжелыми, липкими каплями и собирается в лужи на полу. Ты не просто ищешь выход. Ты пытаешься вспомнить, как устроен мир за пределами этого кошмара.

Твой единственный инструмент — камера. Не для красивых кадров, нет. Она нужна, чтобы зафиксировать то, что не хочет быть увиденным. Мерцающий силуэт в конце коридора, который исчезает, стоит лишь моргнуть. Тень от канделябра, падающая не в ту сторону. Записка под столом, чьи чернила еще влажны спустя столетия... Каждый такой снимок — это крючок, цепляющий кусочек реальности. Соберешь достаточно — и maybe поймешь узор этого безумия.

Придется читать шепот стен и изучать узоры плесени, словно карту. Прикоснешься к зеркалу — и ощутишь под пальцами не холод стекла, а шершавую поверхность старой бумаги. Услышишь плач, доносящийся из вентиляции... или это просто скрип старых труб? Отличить одно от другого — и есть главная задача.

Здесь каждый выбор отзывается эхом в горле. Поднять ли эту странную заколку? Сфотографировать ли лицо, мелькнувшее в окне? Иногда лучше убежать. Иногда — подойти ближе. От этого зависит, какой финал тебе откроется: освобождение, забвение или... вечное возвращение.

В конце концов ты задашься вопросом: а что, если эта ловушка не пространственная? Что если она собрана из обрывков кошмаров давно забытых душ? И твое присутствие здесь — лишь последний штрих в чужой истории ужаса.

Готов ли ты стать архивариусом собственного кошмара?