ADA: Tainted Soil

Ты почувствуешь это вязкое прикосновение воздуха, будто он пропитан сажей и старой бумагой. Мир здесь дышит не так, как должен — его ландшафты текут и ломаются, как сон на грани пробуждения. И все из-за Черных Чернил. Они не просто пятна, они — шрам на самой реальности.

Ада идет по этим землям, и ее шаги отдаются глухо, будто почва под ногами — натянутая кожа. Она ищет своих. Но спасение всегда имеет свою цену, не так ли? В руинах, пахнущих озоном и влажным камнем, она находит силу. Магию, что пульсирует в жилах как чужая кровь. И в первый же миг она, по незнанию, отравляет ею родник, превращая чистую воду в струйку густой, мерцающей тени. Теперь ее путь — это искупление. Каждое исправление ошибки будет открывать страницу забытой истории, где правда прилипает к пальцам, как липкий сок.

Ты будешь постоянно двигаться. Задыхаться в ритме боя. Уворачиваться от атак, что проносятся со свистом рассекаемого воздуха — иногда тебе придется просто падать на колени, чувствуя, как энергия проходит в сантиметре от затылка. Противники здесь не мишени; у каждого свой пульс, своя хитрая повадка. Один бьет методично, как молот, другой — нервно и прерывисто. К каждому найдешь свой ключ... или сломаешь зубы.

А потом — тишина меж битвами. Собирать травы, чьи лепестки хрустят с едва уловимым звоном. Разминать в ступке кристаллы, что оставляют на коже холодное, покалывающее онемение. Творить зелья: одно пахнет грозой и медью и заживляет раны теплым потоком, другое — горькой полынью и позволяет на мгновение стать тенью.

Твое оружие и заклинания — это продолжение тела. Меч тяжел и надежен, его удар отдает в плечо сокрушительной волной. Магия же легка и опасна — она вырывается из ладони судорогой, окрашивая мир в болезненно-яркие всполохи... и оставляя после себя новые пятна скверны. Придется балансировать между силой и последствиями. Использовать созданные эликсиры не только для себя: капнешь одну каплю на иссохший корень — и он вздохнет, выпустив побег цвета слоновой кости.

Постоянно учиться. Чувствовать, как навыки врастают в мышечную память. А в конце каждого кошмара тебя будет ждать босс — воплощение какой-то забытой боли этого мира. Сражение с ним похоже на танец на лезвии; один неверный шаг, один замешкавшийся вздох... и все.

Исправишь ли ты то, что осквернила? Или в попытке очистить одно место лишь глубже пропитаешь Чернилами другую часть этого хрупкого мира? Ответ кроется в истории Старого Света. Ее страницы разбросаны повсюду: в узоре на полу древнего храма, в обрывке мелодии, что напевает ветер в каньоне... даже во вкусе воздуха после дождя