RAVENHOLLOW CHRONICLES

Ты приехал сюда за диссертацией, за сухими фактами, которые можно упаковать в аккуратные параграфы. Но воздух Рейвенхоллоу пахнет иначе — влажной землей, старой кровью и тем, что наука назвала бы галлюцинацией. Твои пальцы будут дрожать, записывая наблюдения: не от страха, а от того, как лунный свет ложится на кожу той, что зовет себя Viernes13. Она проведет тебя по краю, где твои академические теории рассыпаются, как труха.

Здесь каждое слово на вес… чего именно? Доверия? Жизни? Твой выбор реплики — это не ветка диалога, а постановка ноги на зыбкую тропу. Скажешь не то — и сквозь вежливую улыбку вампирши мелькнет оскал, холодный, как сталь лезвия. А согласишься на ночную прогулку — услышишь шепот девушек-волков, похожий на шорох шерсти под ветром. Информацию здесь не выдают. Её выдыхают в лицо вместе с близким дыханием, её оставляют в виде странного цветка на пороге.

И да, будут бои. Пошаговые, тактические, где твой главный ресурс — не меч, а знание, выуженное из полуночных признаний. Потому что того перевертыша можно остановить серебром, а этого — лишь мелодией, которую ты узнал от плачущей горничной в таверне. Каждая победа пахнет не порохом, а открытой тайной.

Прогресс? Он измеряется не убийствами. Он зреет где-то в груди — тупым теплом после доверительного разговора у камина или внезапной дрожью в пальцах, когда её рука касается твоей записной книжки. Новые способности… разве это способности? Скорее умение различать оттенки тишины или читать историю целого рода в шраме на чьей-то ключице.

Романтические связи — слишком грубое слово для того, что здесь происходит. Это скорее взаимное ранение любопытством, обмен уязвимостями. Когда делишься воспоминанием о первом снеге, а в ответ получаешь рассказ о первом убийстве. И где тут поставить грань между объектом исследования и тем, кто сводит с ума?

Хрупкое равновесие этого места — не договор на бумаге. Это живая ткань из скрытых взглядов, старых обид и клятв, данных шепотом. Ты её часть теперь. Каждый твой шаг отзывается едва слышным звоном в этой паутине.

Диссертацию ещё можно написать. Но правду ли? Или ты уже понял, что настоящая работа начинается тогда, когда закрываешь блокнот и чувствуешь на своей шее чей-то пристальный, неморгающий взгляд из глубины леса…