The End of History

Ты просыпаешься в чужой постели, слышишь запах чужой похлебки и понимаешь: пора уходить. Отсюда, от этой жизни, от самого себя. Мир лежит перед тобой, как развернутая карта на грубом столе — шершавая на ощупь, испещренная линиями дорог, которых ты еще не касался ногами.

Кем стать? Торговцем, чьи монеты пахнут медью и дальними странами? Или рыцарем, чья слава — это всего лишь привкус пота и крови за зубным рядом? Может, тихо ступать в тени, где карманы других становятся неожиданно легкими... А ведь можно дотянуться и до короны. Она холодная, знаешь ли, и давит на виски.

Но пока ты строишь свою судьбу из мелких решений — купить ли эту партию льна, ответить ли оскорблением на пощечину — мир вокруг тихо сходит с ума. Слышишь этот гул? Ненависть висит в воздухе, как запах грозы перед пожаром. Цивилизация хрипит и трещит по швам, а ты пытаешься склеить ее обломки... или просто хочешь урвать свой кусок перед концом.

И повсюду — осколки. Черные, холодные на ощупь даже в полдень. Они будто вытягивают тепло из ладоней. Говорят, если собрать все части этого Обелиска, он прошепчет тебе на ухо главную тайну. А может, просто разорвет разум вдребезги. Кто знает.

Сражения здесь — не балет ударов, а грязная работа. Щит стонет под тяжестью удара, строй пехоты ломается с хрустом костей... и от твоего приказа, произнесенного хриплым голосом, зависит, кто сегодня будет ужинать, а кто станет пищей для ворон.

Здесь нет финала. Есть только истории — твои истории. Одну ты проживешь как благородный лорд, другую — как последний подлец. Но будь готов: игра не спешит раскрывать тебе объятия. Она потребует времени. Упрямства. Готовности запустить руку в сложные механизмы этого мира и почувствовать, как шестеренки задевают кожу.

И однажды ты поймешь: ты больше не странник. Ты — шрам на лице истории. Или ее последняя надежда. Разницу почувствуешь сам... по тяжести взглядов окружающих и по тому, как ветер гуляет в руинах твоих или чужих крепостей