Tales of Kathay

Представь, как треск костра в лагере перебивает тишину тысячелетней ночи. Ты здесь не просто проходимец с мечом — ты песчинка в часах, которые сами заводятся и сыплются без конца. Каждый твой шаг отзывается эхом в грядущих веках... если, конечно, тебя не прикончат в следующей стычке.

А стычки — это отдельная история. Здесь нет простого обмена ударами. Ты почувствуешь, как клинок противника не «наносит урон», а рвет мышцы на плече, и эта рука тут же тяжелеет, отказываясь держать щит. Запах крови и пота становится гуще дыма. Можно ли выиграть бой, если твоя нога онемела от старой раны? Придется думать. Не просто нажимать кнопки, а прокручивать в голове каждый ход, как партию в шахматы на краю пропасти.

Мир вокруг живет своей жизнью, и ты лишь часть его пищевой цепи. Царства поднимаются из праха на твоих глазах — слышишь далекий звон молотов по металлу новой короны? Или это уже звук падения крепостных стен? Ты можешь встроиться в этот узор: шепнуть нужное слово в нужное ухо во дворце, где пахнет ладаном и страхом. Или разорить гробницу, воздух в которой пыльный и сладкий от тления, вынося на свет артефакт, что перевернет все местные верования.

Твоя история обрастает плотью через детали. Через холод рукояти собственноручно выкованного меча, который сидит в ладони как продолжение кости. Через шелест пергамента с генеалогическим древом — эти имена когда-то были живыми людьми с твоими глазами или характером. Ты передашь им не только фамильный клинок, но и старые обиды соседнего герцогства... или союз, скрепленный твоей давней клятвой.

Здесь нет сценария. Есть только ткань реальности, которую ты то ли рвешь, то ли вышиваешь по своему усмотрению. Готов ли ты оставить шрам на лице мира? Он точно ответит тебе тем же.