Death On Holly Ridge

Рождественский вечер, а ты везешь последнюю посылку. Снег хрустит под колесами, как сахарная пудра. Но адрес на упаковке ведет тебя не в уютный дом, а к воротам с облупившейся краской. Особняк на Холли-Ридж. Он втягивает тебя внутрь, и дверь захлопывается с тихим, окончательным щелчком.

Сначала кажется, что просто заблудилась. Но стены здесь дышат — чувствуешь холодное движение воздуха от штукатурки? А потом комната, в которую ты только что вошкла, оказывается кухней, которую ты уже видела… но теперь там стоит накрытый к ужину стол, и запах тления смешивается с ароматом ели. Лабиринт растет внутри здания, как раковая опухоль, игнорируя законы физики. Ты спускаешься по лестнице и попадаешь на чердак. Звук собственных шагов отдается эхом из комнаты впереди.

И за всем этим — Оно. Не монстр, которого можно разглядеть. Это скрип половицы прямо за твоей спиной, когда ты знаешь, что позади никого нет. Это отпечаток ладони на запотевшем окне, появившийся пока ты отворачивалась. Постоянный зуд опасности под кожей.

Чтобы двигаться вперед, придется копаться в гниющей памяти этого места. Листать чужие дневники, где чернила пахнут слезами и страхом. Слушать фонограф с записью детского смеха, от которого стынет в жилах. Каждый найденный ответ прилипает к рукам темной смолой. И ставит перед выбором: спасти призрак или себя? Простить палача или стать им? Эти решения тяжелеют в кармане, как настоящие камни.

Возможно, выход существует. Может быть, это та дверь в конце коридора, которая сегодня ведет не в спальню, а в заснеженный лес… или только кажется? Чистилище не отпускает так просто. Оно предлагает сделку: твою свободу в обмен на кусочек рассудка. Согласишься ли ты забыть свое имя, лишь бы вспомнить дорогу домой?

А снег за окнами все идет. И он уже не кажется таким уж безобидным