Death Howl

Это не просто карты в руке — это вес костяной фишки на ладони, хруст гравия под каблуком, когда отступаешь на шаг. Ты ставишь её на клетку арены... и чувствуешь, как сгущается воздух перед ударом. Здесь каждый ход оставляет во рту привкус: медной монеты, если просчитался, или горькой полыни — даже когда победил.

Ты ведешь Ро сквозь туман, что пахнет влажным камнем и тлеющим углем. Лес воющих теней не просто дарит новые карты — он учит тебя слушать шепот в ветвях, различать узор на шкурах духов. Ты собираешь не ингредиенты, а отголоски: зазубренный клык, хранящий память об ярости, пучок сухой травы с лугов заблуждений, что кружил голову. Из них рождаются карты — продолжение твоего нерва и воли.

А тотемы... Разве можно назвать их просто артефактами? Ты вбиваешь резной столб в землю, и колода начинает дышать по-новому: слышишь ровный стук, будто второе сердце завелось в груди. Или наоборот — тихий шелест, напоминающий, что можно отравить сам ход времени для противника.

Сражения? Да, тут есть рядовые духи, чье дыхание обжигает кожу ледяным паром. Но боссы... Они ломают ритм. Их атаки — это не последовательность действий, а песнь, которую нужно пропеть своей обороной. Ошибёшься такт — и кости запомнят тупой удар, от которого темнеет в глазах. Поражение здесь не конец. Это привкус пепла на языке, после которого ты медленно вытираешь губы и перебираешь колоду уже другими пальцами — зная вес каждой карты.

И за всем этим — тихая дрожь в руках Ро, когда она находит очередной след. Спасение сына? Возможно. Но чаще кажется, что ты пробираешься сквозь лабиринт собственной потери. Каждый поверженный страж становится не трофеем, а забытым словом из языка скорби... которое наконец удалось выговорить.

Готов ли ты к такому путешествию? Где победа пахнет не триумфом, а усталым выдохом на утреннем морозе...