SCP

Мир здесь не просто сломан, он вывернут наизнанку. Рутина сбоя в системе содержания... ты чувствуешь ее последствия кожей, каждый вдох отдает металлической пылью и сладковатой гнилью. Это не просто поиск припасов, это выковыривание кровавых клочьев из ребер руин. Дерево здесь ломкое, хрустит костями, а найденная банка тушенки может оказаться дороже золота, ведь следующий прием пищи — всегда вопрос без ответа.

И ночь. Ты уверен, что хочешь дожить до ночи? Солнце садится, и из теней выползают они — творения Чумного Доктора. Их шепот похож на скрежет по стеклу... или это просто ветер? Рискнешь ли ты выйти в эту мглу, где каждый шаг пахнет мокрой землей и свежей кровью, ради какой-нибудь шестеренки? Или замуруешься в своем углу, слушая, как что-то тяжело и неспешно скребется снаружи?

А ведь есть и другие. Некоторые плавятся на глазах, оставляя после себя липкую, теплую смолу. Другие издают звук, от которого сводит зубы. Но если их остановить... их плоть странно пульсирует в руках, превращаясь в уникальные материалы. Страшно? Еще бы. Но без этого куска аномальной плоти ты не улучшишь свою стену.

Твое укрытие — это не просто дом. Это твое второе тело, броня, которую ты собираешь по кусочкам. Ты помнишь запах свежеспиленного дерева и холодный вкус металла на языке. Каждая стена — это твое решение, каждая ловушка — мысль, обернутая в железо. Построишь высокие башни для обзора или лабиринт, чтобы они запутались в нем? Они придут. Обязательно придут. И твоя конструкция будет стонать под их ударами, а ты будешь слушать этот стон, сжимая в потных ладонях самодельное копье.

Это мир требует не просто выживания. Он требует осознания каждой прожитой секунды... особенно когда слышишь за спиной тихое, влажное дыхание.