Doomfields

Сначала выбираешь одного из трех. Плотная тяжесть бойца, крадущийся холод разбойника, или тот странный зуд в висках, который оставляет после себя мистик... Это только начало.

Потом комната. Тишина, пахнет пылью и озоном, а затем — щелчок, и твои пятеро уже сходятся в автоматическом танце с чужими тенями. Ты не командуешь, ты лишь расставил кости на доске, а теперь наблюдаешь, как твое решение плотится и кровоточит на полу арены. Успех — это не просто цифры. Это когда способности твоих наймов сходятся, как пальцы в замок, рождая нечто новое, хрупкое и смертоносное.

Каждый десятый уровень — это разлом. Тот самый боец вдруг раскалывается на три судьбы. Стать непробиваемой скалой стража? Или maybe предпочешь сырую мощь воина? Выбор жжет кончики пальцев, потому что он необратим. К двадцатому уровню эти пути снова ветвятся, уходя в глубину, пока ты не получишь нечто уникальное... одно из двадцати семи лиц одной изначальной идеи.

После каждой схватки к группе прибивается новый человек. Новый голод, который нужно вплести в общую плоть отряда.

И конечно, лут. Одни трофеи — это просто стальные накладки на мускулы твоих бойцов. Другие же... они ломают кости привычных умений, заставляя их срастаться иначе, открывая взгляд в третьем глазу или шепот за спиной. Реликвии же витают вокруг отряда едва уловимым гудением, меняя саму ткань реальности для всех сразу.

А еще можно покрутить тактические установки... попытаться угадать логику этого автоматического балета. Иногда кажется, что они тебя слышат.

И знаешь самое интересное? Где-то там другие игроки собирают свои отряды, вынашивают свои синергии. И однажды твоя команда столкнется с их детищем в тихом асинхронном бою. Чья плость окажется крепче? Чей выбор был верным на всех этих развилках? Ответ ты найдешь только в полях гибели... в тех самых думфилдс.