Hive City Heat

Ты просыпаешься в этом городе, а он уже давит. Воздух густой от запаха перегретого металла и чего-то сладковатого, химического… как будто горит пластиковая плоть. Твои мускулы помнят каждый удар еще до того, как ты его нанесешь.

Здесь нет историй, которые стоит слушать. Нет роста, нет эволюции. Есть только этот алый след за твоими глазами и мантии, бесчисленные мантии, шуршащие на ветру, словно хитиновые крылья. Ты идешь напролом. Прыжок через пропасть, где внизу что-то пульсирует розовым светом… удар… хруст… и ты уже бежишь дальше, не оглядываясь.

Разве можно остановиться, если каждый кирпич этого мегаполиса дышит ненавистью? Они вытекают из теней, из вентиляционных решеток, их шепот сливается с гулом неоновых вывесок. Ты становишься просто реакцией: увидел движение — рука сама взводит курок, нога сама делает подкат.

Иногда между схватками наступает тишина, на несколько ударов сердца. И в этой тишине слышно лишь отдаленный гул города-улья и собственное прерывистое дыхание. А потом снова этот звук — влажный чавк кулака, пробивающего ребра, и ты уже не отличаешь его от ритма своих шагов.

Это не война. Война имеет начало и конец. Это — лихорадка. Постоянное горение, в котором стирается грань между тобой и тем, с чем ты борешься. Просто двигайся вперед. Ломай, круши, очищай. Пока не кончатся враги или пока город не переварит тебя целиком… а он обязательно попытается.