Hellbrella

Спуск начинается с выбора... а выбор этот — твое второе дыхание, холодная рукоять одного из пяти зонтов. Каждый из них — не просто железо и ткань, а продолжение твоей воли. Один разбивает вражеские построения тяжелым, влажным хлопком, другой — пронзает воздух с шипящим свистом. Ты еще не знаешь, как этот выбор отзовется в мускулах через час.

И вот ты уже падаешь в бездну, где нет земли под ногами, только ритм. Вдох — взмах, выдох — комбо. Твой зонт рисует в кровавом мареве длинные, изощренные узоры. Остановиться — значит позволить хаосу сомкнуться... а он дышит тебе в затылок горячим, серным ветром. Слышишь этот хруст? Это не кости, а что-то более хрупкое... лопающиеся глазные яблоки оставляют на твоем плаще липкие следы.

Ты собираешь их зрачки, эти мерцающие монеты. Они пахнут старым страхом и даруют силу, которая останется с тобой даже после неудачи. А еще — капли крови, горячие и живые. Ты впитываешь их на лету, и они шепчут тебе о временном могуществе, о ярости, что заставляет мир плыть перед глазами.

Каждое новое рождение в этом кошмаре ощущается иначе. Процедурная бездна перестраивает свои чрева, подкидывая тебе то тесные пещеры, где пахнет гнилью и железом, то бесконечные вертикали, где слышен лишь вой ветра и твой собственный прерывистый пульс. Шестьдесят улучшений за один забег... найдешь ли ты ту самую комбинацию, что превратит тебя из жертвы в бурю?

Это ведь не просто выживание. Это танец на лезвии бритвы, где единственный способ устоять — неистово двигаться вперед. Сможешь ли ты дойти до самого сердца этого ада... и узнать, что скрывается за тишиной после последнего удара?