Dreadline: Net Quota по сети

Шесть тел на протекающей палубе, скрип дерева под ногами отзывается в костях. У каждого — долг, что обвивает горло туже любой удавки, и три дня, чтобы выкупить свою жизнь у моря. Не выполнишь квоту — станешь просто мясом для того, что шевелится в черной воде под килем.

Здесь нельзя в одиночку. Ты сгниешь за первым же разорванным бакеном. Только спина товарища, его руки на том же канате, что режет и твои ладони, дают шанс. Вместе выдёргиваете сети, тяжелые не только от рыбы, но и от чего-то слизистого и незнакомого… вместе латаете пробоины, пока ледяная вода заливает сапоги. Время здесь — не цифры на часах, а медленное погружение в ледяную тьму, что пьёт тепло из легких.

И посреди этой борьбы — абсурд. Находишь на дне ржавого сундука котелок или изысканный цилиндр. Надеваешь. Холодный металл прилипает ко лбу, а с моря несёт запахом гниющей пасти. Глупая шутка, от которой лишь тяжелеет груз.

А ещё там есть… нечто. Не просто тварь, а целая гора плоти и тишины, встающая из пучины. Подплыть ближе? Шептать ей? Она может выплюнуть к твоим ногам целое состояние в серебряной чешуе… а может просто не заметить, переломив корпус судна как сухую ветку. Эта удача покупает тебе ещё двадцать четыре часа страха. Эта неудача… ну, ты слышал по ночам хруст?

Цикл: рыбалка, продажа, починка, долг. И вечный шепот воды о том, что все мы — лишь временная приманка.