Dreadline: Net Quota

Вместо тебя здесь ржавый борт, а под ногами скрипит палуба, пропитанная запахом соли и гниющей чешуи. Ты дышишь этим. Ты чувствуешь эту влагу на коже. Шестеро вас, скованных одним долгом, который висит в воздухе, тяжелый, как свинцовое небо.

Три дня. Всего три дня, чтобы наполнить трюм. Норма вылова — не цифра в журнале, а крюк под ребром, который дергается с каждым пустым заходом сети. Не успеешь — и твоего персонажа больше нет. Навсегда. Ты просто исчезаешь, как будто тебя и не было за этим штурвалом.

Но рыба — это только полдела. Судно… оно живое, оно стонет и трещит по швам. Ты постоянно латаешь дыры, затыкаешь течи тряпьем и молитвой, лишь бы оно не пошло ко дну с твоим единственным заработком. Один за всех — не просто красивый девиз. В одиночку тут сгинешь. Кто-то чинит мотор, чьи-то руки вытаскивают сеть, полную скользкой, бьющейся жизни, а ты в это время бежим на нос, чтобы отогнать чаек… или что-то похуже.

А потом появляются Они. Не просто угрозы извне — часть этого мира. Глубины скрывают нечто огромное. Ты сначала слышишь скрежет по обшивке, будто кто-то проводит когтем по самой душе. Или видишь тень, такую большую, что она затмевает солнце.

И среди всего этого хаоса и страха находишь какую-нибудь нелепую шляпу. Яркую, бессмысленную. Надеваешь ее на себя и на миг забываешь, что завтра тебе снова нужно платить по счетам.

Ведь финал один для всех: погасить квоту. Выжить еще один день. Просто чтобы завтра начать сначала… если повезет