CRABS MUST DIE!

Ты очнешься среди ржавых дюн, и первое, что услышишь — это скрежет хитина о металл. Планета дышит угрозой, и каждый вдох здесь отдает пылью и озоном. Мутировавшие крабы, размером с собаку, не просто нападают — они ломают преграды, чувствуя твою плоть за броней. А еще рейдеры, что бьют издалека, и безумные роботы, готовые ослепить тебя вспышкой самоподрыва.

В твоих руках может оказаться дробовик, чей рывок отдает в плечо глухой болью, или катана, оставляющая в воздухе след из искр и сломанных клешней. Ты научишься доверять не только железу — вот робот-компаньон, его двигатель хрипит, но он подаст патрон как раз тогда, когда пальцы уже нащупывают пустоту в подсумке.

Этот мир не просто открыт — он давит тебя своим масштабом. Ты идешь пешком, чувствуя каждый камень под подошвой, или мчишься на потрепанном мотоцикле, ветер бьет в лицо, смешиваясь с гарью. Придется копаться в обломках, превращая хлам в дыхание жизни — эти патроны пахнут машинным маслом и отчаянием.

А по радио... по радио льются странные мелодии. Старая гитара хрипит о чем-то утраченном, и на фоне воя мутантов это звучит как насмешка. Или надежда?

Ты растешь здесь не через скучные таблицы, а через боль и принятые решения. Один перк заставляет сердце биться чаще, продлевая замедленное время в прыжке, другой — притупляет страх, но обжигает нервы. Искать ящики с легендарным стволом — все равно что искать воду в пустыне. Найдешь бутылку пива — горьковатый глоток ненадолго смоет вкус крови с губ.

Можно попробовать красться в тени... но разве тень спасает от того, что уже роет землю у тебя под ногами? Здесь выживает не тот, кто прячется, а тот, кто успевает сделать первый выстрел. Или последний.