Swamp Up

Прыжок с упругой шляпки гриба на скользкую кувшинку... и ты уже летишь дальше, сам вычерчивая путь в сыром воздухе. Здесь нет дорог, только твоя собственная траектория, рождающаяся в момент толчка. Остановишься — и холодная глубина тут же потянет тебя вниз, к пираньям, чье щелканье челюстей отдается в костях.

А сверху давит тяжелый взгляд птицы. Ты ведь чувствуешь его на затылке? И этот назойливый гул, который со временем распадается на рой комаров... Они не просто враги, они — ритм, сбивающий твое дыхание. Ты учишься танцевать под этот хаос, отталкиваясь почти не глядя.

Но иногда среди гнили и тины находишь нечто... Вкус спелой мухи на языке, вспышка скорости в мышцах. Временная передышка, чтобы сделать вдох.

И ведь это не просто бегство. Каждый пройденный метр оставляет зарубку на твоем панцире. Новые берега открываются — зыбучие пески испарений или лабиринты коряг, где нужна особая прыть. А те самые эмблемы... они словно застревают в лапках, чтобы потом вложить в них силу для следующего рывка.

И скажешь потом, что не оглядывался на пройденную дистанцию? Не пытался побить свой же призрачный рекорд? А одинокий светлячок, мерцающий в чаще... он ведь манит не просто так. Сулит новый облик для этого изнурительного паломничества домой.