The Sea Wolves

Ты стоишь на палубе, и от этого простора слегка кружится голова. Так много места для одного человека… и одной девушки. Сильва — ее имя стало почти что биением твоего сердца, но даже вдвоем вы лишь две капли в этой бездонной соленой чаше. Корабль молчаливо требует большего. Требует жизней, дыхания, рук.

И начинается все с поиска. Не с громких сражений, а с тихого шага по скрипучим доскам портовых доков, где воздух густ от запаха дегтя, рыбы и чужих судеб. Заходишь в таверну — гул голосов обволакивает, как теплая вода. Вот в углу кто-то рассказывает историю, и ты слышишь не слова, а хруст гравия под сапогом… это важно. Каждый найденный взгляд может обернуться новой нитью в паутине твоего экипажа.

А потом находятся и те, кто захочет разделить не только вахту у штурвала. Их доверие — горячее и влажное, как морской бриз на закате, — они отдают тебе свои тела в такт покачиванию корабля на волнах. Анимированные вспышки плоти под потрескивание смоляных факелов… игра не стесняется того, кто ее зритель.

Ты открываешь бортовой журнал — страницы шершавые, пахнут морем и твоими же пальцами. Здесь твои мысли превращаются в приказы. А там, за бортом, лежит карта архипелага, где каждая точка — это шанс. Шанс найти или потерять. В будущем она станет полем для иного танца — скрипа абордажных крючьев о чужие борта.

В трюме шепчутся мешки с провизией и сундуки с непонятным хламом — система инвентаря живет своей собственной жизнью, ты лишь прикасаешься к ней время от времени.

И каждый твой выбор, каждое новое лицо на палубе незаметно смещают тяжесть руля в ладонях. Ты сам пишешь эту историю… но чувствуешь ли ты уже тяжесть тех решений, что принял в пьяном угаре портового вечера? Легенды не рождаются из одних лишь побед. Порой они прорастают сквозь горькую соль раскаяния.