NTR rice

Ты чувствуешь запах подгоревшего лука и жира, въевшегося в деревянные стены. Знакомый хаос: звон медных кружек, липкие пятна на подносах, смешанный гул голосов. Две тени мелькают между столами — их смех режет воздух, как нож по пергаменту. Твои руки сами помнят вес ножа, ритм нарезки... пока не слышится тот хруст.

Осколки фарфора впиваются в ладони. Торговец склоняется над тобой — его дыхание пахнет мятой и чем-то металлическим. Цифры в долговой расписке пульсируют перед глазами, будто занозы под кожей. Три дня. Тюрьма для должников — там даже воздух прогнил насквозь, говорят.

Ты выдыхаешь предложение, и оно повисает в воздухе, как пар над супом. Их пальцы сжимают края фартуков. Одна прикусывает нижнюю губу — ты знаешь эту привычку с тех пор, когда она боялась темноты. Другая смотрит куда-то через твое плечо, будто ищет выход... или уже примеряет новые оковы.

А потом начинается тиканье часов. Торговец щелкает костяшками: раз, два. Его слуги принесут тебе вечером контракт — бумага шершавая, с едва уловимым запахом чернил и чего-то сладкого. Подписи будут дрожать. Или нет?

Сможешь ли ты украсть монеты из собственной чаевой банки? Услышишь ли их шаги по ночам — уже не быстрые и легкие, а мерные, как отсчет времени? А может... они сами попросят тебя оставить дверь трактира незапертой?