Awakening Sarah

Просыпаешься в мире, сотканном из обрывков собственной памяти. Воздух здесь густой, пахнет старыми книгами и озоном после грозы, а под ногами скрипит не песок, а что-то вроде измельчённых воспоминаний. Ты — Сара, и это твой сон. Вернее, кома. Или одно внутри другого? Неважно. Главное, что каждый шаг в этом лабиринте из света и тени отзывается эхом в висках.

Здесь всё — ты. Лес, где ветви сплетаются в узоры забытых лиц; комната детства, пахнущая пылью и мёдом; коридоры, сужающиеся от страха. Иногда кажется, будто кто-то дышит за спиной — это твоё же беспокойство.

Ты не просто идёшь вперёд. Ты копаешься в завалах сознания. Старый зонт, пылящийся в углу, вдруг становится парашютом, смягчающим падение с обрыва твоих же сомнений. А тупые ножницы… разве они могут разрезать бархатную верёвку, что опутывает сердце? Оказывается, да — если это препятствие сплетено из страха.

Здесь помогаешь призракам с лицами без имен. Они просят о мелочах — поправить кривую картину, найти потерянный ключ… а в итоге ты возвращаешь себе кусочки прошлого. Разве не так всегда? Чужие просьбы обнажают наши собственные раны.

Двадцать четыре предмета. Они не лежат на дороге — они прячутся в складках этого мира. Одни дают возможность дышать под водой сожаления, другие — слышать шёпот листьев, повествующих о том, что ты старалась забыть. Головоломки здесь — это не про цвета и фигуры. Это про то, чтобы прислушаться к ритму собственного сердца. Повернуть мир так, чтобы трещина на стене сложилась в путь вперёд.

Иногда пейзаж сменяется резко, без перехода: вот ты бредешь по шелковому ковру из мха, а через шаг — уже пробираешься сквозь частокол острых воспоминаний, что царапают кожу. И ты понимаешь: чтобы исцелиться, нужно не убежать отсюда, а пройти насквозь. Собрать себя по кусочкам, как рассыпанные бусины.

В конце концов, всё это — лишь отражение в разбитом зеркале. Но разве отражение не бывает правдивее оригинала?