Sellsword Tales

Покинув порог родного дома, она чувствовала не только тяжесть меча у пояса, но и холод одиночества, въевшийся под кожу. Ее путь — это пыль на сапогах, шелест чужих листьев под ногами и далекий дымок костра, обещающий либо приют, либо засаду.

Каждый новый день — это выбор. Ты идешь направо, к темному лесу, где пахнет гнилью и влажной землей… или сворачиваешь к шумному поселению? Здесь каждое слово, сказанное тобой вполголоса у костра, каждый взгляд, украдкой брошенный на спутника, имеет вес. Одно неловкое движение в бою — и хруст кости противника отзовется не триумфом, а тихим вздохом отвращения того, кто наблюдает за тобой из тени. А ведь он мог бы стать тебе верным другом. Или чем-то большим.

Разве можно предугадать? Одно решение, один удар, нанесенный не вовремя… и вот уже нить доверия рвется с тихим шелковым звуком. Ты видишь, как меняется выражение его глаз — теплота сменяется осколками льда. Эти отношения можно выковать в огне общих битв, скрепить кровью и шрамами… или обратить в пепел одним лишь словом.

Твоя хроника пишется не только победами. Она складывается из шепота в таверне, из стонов раненого зверя, которого ты решил пощадить, и из горького привкуса утраты, когда кто-то из отряда отворачивается от тебя навсегда. Мир не будет ждать, пока ты примешь решение. Он дышит прямо сейчас — шумный, опасный и бесконечно живой. Готов ли ты ощутить его текстуру на своей ладони?