Feria d'Arles

Мечта здесь пахнет пылью арены, горячим песком и конским потом. Ты — Молли, и эта мечта сидит у тебя под рёбрами, как заноза. Арль шумит вокруг, готовясь к корриде, а ты пробираешься сквозь его узкие улицы, где воздух густ от разговоров и жареного миндаля.

Твои инструменты — взгляд и слово. Ты щупаешь город кончиками пальцев, кликая на всё подряд: на потёртую дверную ручку, оставленную кем-то платок, на хмурое лицо торговца. Каждый предмет — это костяшка в замке, который преграждает тебе путь на арену. А люди... С ними нужно разговаривать. Иногда — льстить, иногда — давить на больное, иногда — ловко подсовывать полуправду, от которой во рту остаётся лёгкий привкус меди. Разве кто-то думает о правилах, когда цель так близко?

Но вскоре понимаешь: твоя личная навязчивая идея — лишь верхний слой. Под ярмарочными огнями и треском флагов пульсирует что-то гнилое. Шёпот о подставных быках, о деньгах, перетекающих в чужие карманы. Твой простой путь к славе неожиданно оборачивается расследованием, где каждый шаг отдаётся глухим стуком в висках.

Ирония? Она витает в воздухе, смешиваясь с запахом вина. Ты манипулируешь целым городом ради места под солнцем — точнее, под ослепительными прожекторами арены. Ты разгадываешь головоломки, встроенные в самую ткань этих предтурнирных суматошных дней. И всё это — с какой-то несерьёзной ухмылкой, будто бы речь идёт не о заговоре, а о детской игре в прятки.

Арль становится для тебя огромным механизмом с секретами вместо шестерёнок. Повернёшь одну — скрипнет дверь в таверне. Затронешь другую — откроется потайной ход за кулисами большого спектакля. А что ты почувствуешь в финале, когда песок арены наконец окажется у тебя под ногами? Облегчение? Триумф? Или холодок понимания, что настоящая коррида всегда происходит за её пределами...