The Time Tinkerers

Обычный вечер, липкий от городского шума и усталости — пока их пальцы не наткнулись на эту штуку. Холодную, пульсирующую, как зубная боль под пломбой. Один момент — и мир вывернулся наизнанку.

Теперь они дышат воздухом, который пахнет то медью, то гнилыми фруктами. Шаги эхом отдаются в ребрах. Каждый новый мир оставляет на коже следы: песок из пустыни, где луна обжигает хуже солнца, маслянистый дождь города-улья... Ты идешь вперед, потому что назад — просто нет.

Они цепляются друг за друга в темноте, когда чужие созвездия давят на виски. Страх сращивает их тела быстрее, чем разум успевает протестовать. Тепло кожи становится якорем — пока в очередном переулке чьи-то пальцы не впиваются в запястье Джоэла, а Абигейл не слышит за спиной смех, от которого мурашки бегут ниже пояса...

Странно, правда? Чем сильнее они ищут дорогу домой, тем охотнее теряются в чужих губах. То ли отчаяние, то ли эти миры вытягивают наружу то, что прятали даже от себя. В пещере с стенами из жил кто-то шепчет: «Расслабься», — и ты не понимаешь, враг это или спасение.

А потом снова дорога. Сумка тяжелеет от обломков чужих цивилизаций, но легче не становится. Иногда кажется — если собрать все эти осколки, получится зеркало... Или ловушка.