NTR'ed by My Dad

Загородный дом пахнет воском и старыми книгами — будто кто-то пытался замаскировать затхлость под респектабельность. Эрик верит, что это временно: пара недель, пока чинят их квартиру. Грейс сжимает чемодан с облупившейся ручкой, ее ногти впиваются в кожу ладоней...

Флетчер встречает их на пороге, его улыбка шире, чем нужно. Рука на плече сына задерживается на секунду дольше, пальцы впиваются в ткань рубашки. Он фитнес-инструктор, но учит не только правильно приседать — его взгляд скользит по Грейс, будто проверяет сопротивление мышц.

Ты слышишь, как скрипят половицы под его кроссовками? Замечаешь, как он поправляет полотенце на вешалке, которое уже идеально ровное? Это не дом — лаборатория. Социальные нормы тут растворяются быстрее, чем сахар в его слишком сладком чае...

Соседи — Хейли с натянутым смехом и Иэн с потными ладонями — приносят вино и сплетни. Их присутствие — как спичка над бензином: можно задуть пламя или разлить лужицу огня. Ты решаешь: будет ли Грейс пить из бокала с чужими отпечатками губ или «случайно» разобьёт его о каменную плитку...

Каждый выбор — это не диалог, а прикосновение. Одно неловкое слово — и ты чувствуешь, как меняется её дыхание: учащается, когда Флетчер «нечаянно» касается её талии, становится прерывистым после полуночных разговоров в библиотеке. А может, она просто мерзнет? Или...

Конец известен заранее? Нет. Здесь нет сценария — только твои пальцы на клавиатуре, дрожащие между «отстраниться» и «поддаться». Разве можно назвать предательством то, что происходит так... естественно?