Rekindled Trails

Ты идешь по земле, где воздух пахнет золой и мокрым камнем. Под ногами хрустит что-то — то ли сухие корни, то ли кости давно забытых надежд. Пламя на твоем плече шепчет: *там, за поворотом, под корягой…* Ты копаешь, ловишь, срываешь — и вот уже в руках не просто рыба, а чей-то ужин, не минерал, а чья-то стена.

Города здесь похожи на раны: вмятины от домов, шрамы улиц. Местные смотрят сквозь тебя — их глаза потухли раньше, чем фонари. Но если принести им гниющий корень с болот или блестящий камень из шахты… что-то щелкнет. Сначала в их пальцах, когда они перевернут добычу, потом в голосе: *"А помнишь, раньше…"*

Инвентарь — это головоломка из дерева и жадности. Впихнуть бы побольше, да так, чтобы углы не торчали. Продашь криво — получишь медяки. Аккуратно сложишь — хруст золота будет отдаваться в висках.

Темные леса шепчут за спиной. Шахты скрипят, как старые кости. А ты тащишь свой узел с трофеями обратно — потому что кто-то там ждет кусочек света. Или просто рыбу. Или…