The AC130 slays the zombies

Ты чувствуешь запах пороха еще до первого выстрела — он въедается в кожу, как холодный пот. Где-то внизу, под слоем ночной мглы, твоя команда сжимает стволы так, будто это последнее, что связывает их с жизнью. А ты? Ты сидишь в железном чреве летающей крепости, где экраны горят кислотным зеленым, а пальцы скользят по рычагам наведения...

Сорок миллиметров разрывают тишину. Вспышка — и где-то там, внизу, гнилые тела разлетаются на куски, оставляя после себя липкий туман. Но они все равно лезут. Всегда лезут. Ты слышишь их хрип в наушниках — это не звук, а ощущение, будто кто-то царапает ногтями по ребрам.

А может, ты сам там? Бежишь по разбитому асфальту, спотыкаясь о то, что еще минуту назад было твоим напарником. Дробовик отдает в плечо глухим ударом, патроны кончаются слишком быстро... Или вот этот момент: вертолет кружит где-то за горизонтом, а тебе нужно продержаться еще три минуты. Всего три. Но часы вдруг начинают тикать медленнее.

Два режима — два конца света. Либо тащишь раненых к точке эвакуации под аккомпанемент рева двигателей сверху (они прикроют... если успеют). Либо стоишь спиной к спине с такими же обреченными, пока волны трупов не смывают последний рубеж.

Кстати, эти снаряды — не просто цифры на экране. Каждый вызов огня оставляет после себя кратер размером с комнату... и десятки обугленных следов на земле. Ты точно хочешь нажать спуск?