Blood Spirals

Девять лет в кожаном кресле дядиного кабинета, где коньяк пахнет порохом, а смех оставляет царапины на горле. Киран Адроник знал цену каждому звону монет в кармане — пока не понял, что расплачивается костями.

Теперь он моет посуду в ресторане, где жир прилипает к рукавам намертво, а шепот за спиной напоминает: *«Бывших не бывает»*. Лондон давит ребрами на выдохе — слишком тесен для честных. Документов нет. Денег хватает только на сигареты и боль в пояснице от матраса в подвале.

А потом две женщины. Одна пахнет жасмином и старыми книгами, другая — бензином и мятными жвачками. Их смех раскалывает его планы, как виски по стеклу... Ты заметишь, как его пальцы непроизвольно сжимаются при звуке полицейских сирен.

Город — это шрам, который шевелится под рубашкой. Каждый выбор оставляет след: помочь старику с продуктами или стащить кошелек? Ответить на улыбку барменши или проверить, не прячет ли она нож? Здесь даже добро пахнет плесенью.

Ты раскрутишь эту спираль — через подвалы с запахом сырости и крови, через переулки, где фонари мигают, как предсмертный пульс. Кто-то лжет. Кто-то мертв. А правда... она жжет ладони, как украденный пистолет.

Сможешь ли ты выбраться, не оставив за собой трупов? Или тень дяди уже обвилась вокруг шеи — теплая и знакомая...