Idle Reincarnator

Грязь эльдорийских переулков въедается под ногти с первой минуты. Тысячу раз начинать с нуля — но каждый раз чуть выше, чуть дальше, пока мышцы не запомнят вес монет в кармане, а глаза не научатся выхватывать тени возможностей в тусклом свете фонарей...

Сорок семь ступеней. От вони рыбных лавок до запаха чернил в канцелярии магократов. Ты будешь падать. Снова и снова. Но кости, сломанные в прошлой жизни, теперь гнутся, но не ломаются — тело учится быстрее разума.

Двенадцать миров за стенами города. Скрип колес караванов смешивается с шепотом демонов в пустыне Аз-Нар. Сто семьдесят пять обрывков правды: вот след когтей на камне (теплый даже ночью), вот крошечная иконка забытого бога (пахнет медью и страхом). Соберешь все — услышишь, как трещит само мироздание...

Эльдория меняется под пальцами. Восемьдесят винтиков прогресса: то мостовые перестают резать босые ноги, то в библиотеке появляется книга с твоим именем на корешке. Но настоящая власть — в двадцати заклинаниях, которые жгут язык при произношении. Попробуй прошептать «Кел-Анор» на рассвете — и поймешь, почему маги теряют зубы...

Выбор? Да нет его. Сорок шесть масок, и каждая врастает в кожу. Проснешься однажды контрабандистом — и ладонь сама потянется к ножу за голенищем. А потом регрессия: тридцать временных талантов, как глоток воздуха перед прыжком в бездну.

Кто вообще сказал, что бессмертие должно быть удобным?