Angels Academy

Остров, где соль на губах — не от морского ветра, а от слез тех, кто сюда попал. Angels Academy — не школа, а клетка с позолоченными прутьями. Ты здесь потому, что мир содрогнулся от твоей "неправильности". Запах ладана смешивается с пылью библиотечных фолиантов, а под ногами скрипят половицы, будто шепчут: *беги*. Но куда?

Твой грех? Всего лишь экран, запотевший от дыхания, и мамин взгляд за спиной. Теперь вместо дома — коридоры, где тень Будды на стене соседствует с распятием. Здесь каждый шаг отзывается эхом в ребрах — так бьется сердце, когда понимаешь: эти девушки не просто одноклассницы. Они мины замедленного действия.

Одна цепляется за рукав, оставляя следы лака для ногтей. Другая бросает взгляд, от которого кровь приливает к вискам. Третья разговаривает только цитатами из Кьеркегора... а ты даже не знаешь, как это произносится. Выбираешь слова как ключи — неправильный поворот, и дверь захлопнется навсегда.

Кто-то растает от комплимента про запах жасмина в волосах. Кого-то придется прижать к холодному оконному стеклу, пока ее пальцы не вцепятся в твои запястья. А иная уйдет, хлопнув дверью так, что со стены упадет икона... и вот ты уже больше никогда не услышишь, как она смеется сквозь сон.

Каждый вечер пишешь дневник дрожащими руками: "Сегодня опять облажался". Но утром — новый выбор. Новый голос в голове: *а что если...* Постепенно понимаешь — эти стены не держат тебя. Они просто зеркало. Разбитое.