Above

Океан. Бесконечный, как забытый сон. Ты скользишь над ним на хрупком крыле, а внизу — только вода и тени, которые шевелятся глубже, чем кажется. Где-то там пропал он. Брат. Его имя теперь — щемящий ком в горле, а поиски сведут тебя туда, куда не ступала нога... или крыло.

Твой самолет — не просто железо. Он дрожит под пальцами, когда ты закладываешь вираж, скрипит на стыках после шторма, жадно глотает топливо. Но ты научишься его чувствовать: добавишь брони, врежешь в крылья новые двигатели, проржавевшие от морской соли... или разобьешься о волны, если не успеешь увернуться от щупальца.

Острова здесь — как обрывки чужих писем. На одном пахнет жженым маслом и гарью мастерских, на другом ветер приносит запах спелых фруктов и чего-то металлического. Местные говорят шепотом: о чудовищах, о пропавших кораблях, о том, что летать здесь — безумие. Ты все равно взлетишь.

А еще эти шторма... Небо сжимается до размеров кабины, стекла трещат под ударами града, а где-то за стеной дождя — оно. Существо? Машина? Миф? Ты узнаешь, когда оно схватит твой винт и потянет вниз...

Кстати, а правда ли, что на старых картах есть остров без координат? Говорят, там находят обломки самолетов с одинаковыми бортовыми номерами. Проверишь?