Pendle Hill

Ты очнёшься с ощущением, будто кто-то вбил тебе гвоздь в висок. Влажная земля под щекой, запах гниющих листьев и что-то ещё — металлический привкус страха на языке. Лес вокруг не просто тёмный. Он *дышит*. Ветви скрипят, как кости старика, а между деревьями мелькают… нет, лучше не всматриваться.

Память — рваная ткань. Ты даже имени своего не вспомнишь, только обрывки: холодные пальцы, сжимающие горло, чей-то шёпот сквозь шум крови в ушах. Но здесь есть ответы. За каждым поворотом тропы, в плесневелых стенах заброшенной часовни, под корнями древних дубов, которые помнят больше, чем хотелось бы.

Беги. Прячься. Дыши через раз — они чуют страх по запаху. Эти *вещи* не просто охотятся. Они *наслаждаются*. Шаги за спиной то приближаются, то исчезают… или это просто ветер? Неважно. Главное — не смотреть им в глаза.

А ещё — не верить тишине. Когда замрёшь у ручья, слушая собственное сердце, знай: это всего лишь передышка. Лес играет с тобой. Шепчет обрывками твоих же воспоминаний, подсовывает знакомые силуэты в тумане… Кто из них настоящий?

И да — тот дневник в охотничьей избушке лучше было не открывать. Но теперь поздно. Чернила въелись в кожу, буквы шевелятся под пальцами… и ты уже понимаешь: выбраться — не значит спастись.