The Island Combat

Песок хрустит под ботинками, липкий от морской соли. Ты щуришься — солнце бьет в глаза, как прицельный луч, а в ушах уже звенит от первых выстрелов. Они нашли карту. И теперь их грязные пальцы тянутся к твоему дому...

Время здесь — не линейная нить, а резиновая лента. Сожмешь курок в замедлении — и вот уже пуля дробит череп, прежде чем враг успеет вдохнуть. Его кровь пахнет медью и гнилыми водорослями. А ты? Ты просто шагаешь дальше, пока его друзья орут что-то неразборчивое.

Оружие валяется повсюду: ржавый револьвер застрял в стволе пальмы, словно забытый плод. Винтовка с присохшей кровью на прикладе — ее дерево трещит под пальцами. Но главное оружие — сам остров. Эти узкие тропки между скал, где один выстрел эхом разрывает тишину...

Джеймс не просил этой войны. Утром он чинил сеть, вечером хоронил брата. Теперь его мир сузился до мушки на стволе и хрипов в рации: «Остался последний».

Ты почувствуешь, как горизонт плывет от жары. Как пальцы сами находят магазин в темноте. И главное — этот миг перед прыжком, когда замедление выключается... и все вокруг внезапно взрывается движением.