Warhalla

Десять тел, десять топоров, один молот. Тысячелетний звон стали по костям — вот и вся молитва, которую Тор примет от тебя сегодня.

Ты не просто бьешься. Ты грызешь край щита, чувствуешь, как пот с солью затекает в глаза, а в ушах — только вой струн и барабанов, рвущий животный страх пополам.

Выживешь — получишь право держать в ладони то, что весит как гора: Мьёльнир обожжет кожу, даже сквозь рукавицы. Но потом... Потом девять пар глаз будут скользить по твоей спине, девять клинков — искать слабину между ребер.

Здесь нет «почти» или «чуть-чуть». Либо твой топор найдет горло первым, либо ты услышишь хруст собственных зубов под чужим каблуком.

Шесть видов оружия — но ни одно не ляжет в руку как родное, пока не попробуешь его вес на раскроенном черепе. Доспехи? Выбирай: мех глушит удары, но цепляется за ветки; кольчуга звенит, выдавая каждый шаг...

А потом — пир. Там, где эль льется рекой, а боги смеются, облизывая пальцы. Если доживешь.