Lucen

Ты берешь в руки меч — холодный, с зазубринами у гарды, пахнущий маслом и старой кожей. Это все, что осталось от дома. Темный туман проглотил деревню, оставив после себя только спящие тела и тишину, густую, как смола. Ты идешь по тропе, и ветер шепчет тебе в спину: *найди их, разбуди*.

Кто-то сказал бы, что это приключение. Но ты чувствуешь — это что-то глубже. Земля под ногами дышит, камни помнят шаги древних, а в воздухе висит запах гниющих листьев и чего-то... металлического.

Лук тугой, тетива жжет пальцы. Кабан — не просто добыча. Его глаза блестят неестественно, будто кто-то водит им, как марионеткой. Первый выстрел пролетает мимо. Второй впивается в шею. Ты слышишь хруст костей под клинком — звук сухой, отчетливый.

Солнечные поля сменяются болотами, где вода обжигает кожу, словно кислота. В пещерах скрипят крылья летучих мышей — слишком больших, слишком *злых*. А потом храм: каменные плиты покрыты узорами, которые чешутся в глазах, если смотреть слишком долго...

Ты находишь шары света. Они теплые на ощупь, пульсируют в ладони — будто живые. С каждым из них меч становится легче, а стрелы летят дальше. Но что важнее: сила или знание? Алтари шепчут обрывки легенд: *боги спят... но не все*.

Босс — не просто огромная птица. Ее перья звенит, как стекло, а крик разрывает барабанные перепонки. Ты падаешь на колени... но в кармане лежит последний светящийся шар. Он жжет кожу сквозь ткань. Встанешь?