Marshin

Ты засыпаешь под мерный стук дождя по крыше. Скрип маятника в прихожей. Тепло одеяла, запах лаванды от подушки — и вдруг... стекло царапают ветки, а за окном что-то слишком медленно дышит.

Черно-белый мир обнимает тебя холодом. Тени здесь гуще, чем должны быть. Фонарь кхрипит, разбрасывая желтые пятна на асфальт, но свет не спасает — он лишь показывает, куда не стоит смотреть.

Ты идешь босиком. Камешки впиваются в пятки, мокрая трава липнет к щиколоткам. Каждый шаг хрустит громче, чем хотелось бы. А этот силуэт впереди... он поворачивает за угол именно тогда, когда ты моргаешь.

Головоломки здесь пахнут ржавчиной и старыми газетами. Чтобы решить их, придется забыть, как устроена реальность: включать свет там, где он ослепит, гасить его там, где без огня сойдешь с ума.

Звуки ползут за тобой по пятам — скрежет металла, шепот в дренажной трубе, чьи-то пальцы, царапающие шиферную крышу. Но самое страшное тишина между ними...

А потом — финал. Который застрянет под ребрами как осколок. Ты будешь неделями выковыривать его снами и вопросами без ответов.

Разве не ради этого мы заглядываем в темные углы?