Chambers

Пыль въедается в глаза, а солнце жарит так, будто хочет выжечь из тебя последние капли влаги. Этот мир — гниющая раненая тушка, где вместо крови сочится виски. Красные разрезали его на куски, как мясник тушу, и теперь их камеры торчат из песков, словно ржавые гвозди. Ты здесь зачем? Ах да… гроб.

Перекатываешься за барную стойку — пуля просвистела в сантиметре от виска. Вонь пороха смешивается с запахом пережаренного мяса. Кто-то кричит, но голос тонет в хриплом смехе. Ты ловишь следующую пулю ладонью — она обжигает кожу, оставляя след, как от раскаленного монета.

Шляпа-крюк цепляется за балку, и ты взлетаешь вверх, чувствуя, как ветер свистит в ушах. Внизу остаются только растерянные морды врагов… или еды? Голод скручивает желудок узлом. Может, откусить кусочек?

Оружие тут ломается чаще, чем обещания бандитов. Придётся мастерить из того, что найдёшь: старые шестерёнки, клыки неведомых тварей, бутылки с чем-то мутным. А ещё — торговать, варить стряпню на костре (если не съедят раньше), глушить самогон до тех пор, пока не вырвет прямо в лицо приятелю… или врагу.

Здесь каждый выстрел — это не просто звук. Это хруст костей под сапогами, звон разбитых стёкол и далёкий вой койотов. Ты учишься думать кожей: чувствуешь опасность по мурашкам на спине, а удачу — по сладковатому привкусу во рту перед точным выстрелом…