Rift Riff

Ты проваливаешься в трещину между реальностями — и сразу кожей чувствуешь, как здесь пахнет озоном перед грозой. В ушах шипит статика, будто поймал помехи между каналами...

Волны монстров не просто идут — они *выскальзывают* из тьмы, их когти скребут по камню. Твой экстрактор пульсирует где-то за спиной, теплый и хрупкий, как ребро под тонкой кожей. Защищать его — всё равно что прикрывать ладонью свечу на ветру.

Сок. Густой, липкий, с металлическим привкусом на языке. Его капли сочатся из поверженных тварей, но хватает не всегда — приходится срывать алчные цветы с радужными лепестками. Они хрустят, как леденец...

Башни — твои пальцы, растопыренные в темноте. Одни жгут, другие душат, третьи рвут плоть на куски. Ошибёшься с выбором — и вот уже щупальца обвивают опору, стекло трещит под ударами... Но даже рухнувшая башня — не конец. Она воскреснет после волны — с холодным металлическим вздохом.

А эти проклятые призмы! Они звенят, как разбитое стекло, и манят в новые миры. Точно знаешь: за следующим порогом скрывается что-то *ещё*... Может, башня-паук с ядом в жилах? Или спутник, жужжащий над плечом, как оса?

Пятнадцать царств. В каждом — своя мелодия хаоса: где-то ветер воет в трубах разрушенных дворцов, где-то лава булькает под ногами... И всегда этот момент: ты ставишь последнюю башню секундой до атаки — и ловишь ритм битвы, как дыхание спящего зверя.

Проиграл? Не беда. Мир перезагрузится с лёгким хрустом позвонков — и ты снова стоишь над картой, перебирая варианты...