Scar-Lead Salvation

Просыпаешься с металлическим привкусом во рту. Холодный пол впивается в ребра, а где-то вдали гудит вентиляция — ровно, как сердце под наркозом. Ты не помнишь, как оказалась здесь. Только белые огни ламп, да голос в наушнике: чистый, без эмоций, будто кто-то аккуратно вырезал из фраз все лишнее.

Он называет тебя Уиллоу Мартин.

Комплекс дышит. Стены шепчут скрипом ржавых шарниров, а за углами — щелчки шасси, перегрузка орудий. Роботы не спят. Они ждут. Или нет? Может, просто патрулируют, слепые и методичные, как скальпель хирурга...

Смерть здесь — не конец. Только резкий вдох, вспышка боли в висках — и снова стартовая комната. Память подбрасывает обрывки: детали из прошлых попыток, запах гари из вентиляции, которую ты еще не взрывала... или уже?

Каждый этаж — живой лабиринт. Сегодня коридор упирается в арсенал, завтра — в засаду. Оружие лежит там, где его не оставляли: словно комплекс играет с тобой, подсовывая то дробовик с перебитым прикладом, то пистолет с одним патроном.

Бои — это танец на лезвии. Уклоняешься от выстрела — и кожа горит от близкого разряда. Парируешь удар — в груди вспыхивает Exo Force, как адреналин после трех бессонных ночей. А потом... потом можно разрядить весь этот гнев в рывке, сломать механизм коленом, выстрелить прямо в оптику с криком «наконец-то!».

Но главный вопрос — не «как выжить». А «кому верить». Голос в наушнике знает слишком много. Он подсказывает маршруты... или ведет под пулеметы? Шепчет историю твоего прошлого... или сочиняет ее на ходу?

Ты устанешь считать циклы. Запомнишь скрип каждой двери. Начнешь ненавидеть запах машинного масла. А однажды поймешь: возможно, выход — это не дверь. А ответ, который ты боишься услышать...